Canciones que no piden permiso para nacer. Historias que no se inventan: se escarban. Se extraen de libros, se arrancan de diarios própios o ajenos, se levantan de entre los escombros de poemas olvidados y se afinan como quien lima una verdad hasta que brille. Aquí no se canta solo lo que se siente. Se canta lo que se ha sentido antes, lo que dijeron los que sabían nombrar lo innombrable: los pensadores, los poetas, las autoridades legítimas del temblor humano. La emoción no se copia, se rescata. Se disecciona. Se convierte en sonido. El resultado no encaja en un solo estilo. Porque el amor no lo hace. Ni la rabia. Ni la memoria. Por eso suenan como folk si el alma es de tierra, como electrónica si el dolor pulsa en código binario, o como bolero si la herida pide drama. La mezcla no es moda: es método. ¿Intuición? Antes, sí. Ahora, también, pero traducida: Sonidos que eran presentimientos ahora son notas. Atmósferas que eran duda se convierten en paisajes. La inteligencia artificial asiste —como un asistente que aprende rápido, no como un artista que siente—. Irónicamente útil. Humildemente exacta. La sensibilidad, sin embargo, sigue teniendo copyright humano.less